Lunes 21 de Mayo de 2018 | 11:1 |
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Carta al Patrón

He gastado una hermosa noche de los pocos días que me quedan en la memez de mirar Intratables con detenimiento. Una noche con un aire tibio. Con una luna llena redonda y también tibia. Roja.

Como otras noches, hace mucho tiempo, en las que me enamoraba y con una luna redonda y tibia como la de esta noche, roja, y unas estrellas vivas como las de esta noche y hacía el amor donde mi aire me sorprendiera. Sentía que la vida era algo promisorio y valioso. Ahora es otro tiempo. Ya nadie se enamora de mí  y entonces dedico mi espacio a esta cosa “anormal” de escribir los sentires de los caminos y tratar de entender este país para ver en qué podemos ayudar las viejas generaciones, quizá parecidas a los Gerontes de la Grecia antigua. 

Me encontré con un montón de sinvergüenzas, de mal educados, de ásperos (y no lo voy a decir en el idioma raso del pueblo porque todavía soy maestra), de frustrados de algunas regiones de la cintura para abajo y del cerebro para adentro, analizando con carcajadas gloriosas, esta inflación desesperante, que ya vi, este olvido de los desposeídos que ya vi y viví, este desprecio por los saberes populares milenarios, que ya vi y viví a favor de una CULTURA elitista y minoritaria, que, según estos filósofos de centésima es LA CULTURA.

No es un secreto que jamás fui peronista. Y me tiene muy triste ser afiliada radical. Parece que hacer desaparecer a la clase media es el objetivo primordial del PATRÓN. Y quizá hablo de la clase media baja, esos que descendemos de los barcos, como decía Borges, y que, además de laburar como animales aspiramos a un viaje a la tierra de los ancestros (UNO)  después solamente conocer la PATRIA, comer todos los días, tener los remedios que alivian esa cosa espantosa que son los años deteriorando la alegría, y ver a los hijos y a los nietos con trabajo y soñando un futuro grande… de grandezas reales, no de guita. Del adentro. Grandezas de trabajar en lo que se ama y para lo que se tienen capacidades. Sin títulos comprados sino ganados con el esfuerzo y el estudio y la vocación.


Los oigo y siento el desprecio que debe de haber sentido Cristo por los mercaderes, salvando las distancias. Patrón: pare esta ola de odio y desencuentros y tal vez, logre mitigar el dolor que me produce haber visto lágrimas en los ojos de mi padre porque usted le negó el sueldo. Dé a los trabajadores el mismo salario que a sus ministros y ayudantes —que no lo están ayudando—. Piense qué va a hacer con los despedidos por que un ser humano que no puede llevar el pan a su casa es una bomba de tiempo sobre todo en defensa de su honradez. Largue a la hermana de Máxima que no necesita ese laburo y rodéese de los preparados y no de la gente de apellido más o menos lustroso (¿o lustrado?).

Hay una luna muy, muy bella que dice que la compartimos. Usted y yo. Usted no sabe mi nombre. Y yo no lo voté, pero usted tiene que cuidarme a mí y a cuarenta millones más. Por qué no lo intenta así esta piara de discutidores de TV dejan de sembrar una angustia que casi no se soporta. No importa mi nombre PATRÓN. Importa que usted se está jugando su lugar en la historia patria y a mí no me recordará nadie. Sin embargo, tengo derechos por los que a usted le pagan para que proteja. Y somos montones de arena… como decía Yupanqui aunque a usted le gusten los Rollings… no me acuerdo que más. No sé ni el nombre, pero respeto que le gusten. Sea GAUCHO, PATRÓN. Somos los de abajo los que sufrimos con estas políticas erráticas pero también somos los únicos que lo podemos hacer pasar a la historia como un HOMBRE de BIEN porque los de abajo solemos ser agradecidos…

Marta Piñeiro  LC.474850

martampl@hotmail.com

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